La muerte está lejos, a la vuelta de cada esquina. Pese a nuestras controversias, la muerte sigue su curso. Venimos de ella, y a ella vamos. Desde el origen del universo hasta septiembre de mil novecientos setenta y dos, según el calendario romano, a las cinco y cuarto de la tarde, yo no existía. ¿O fue nueve meses antes? Descarto la opción de vidas pasadas, porque, en su caso, ¿cuántas fueron? En algún momento tuve que no ser. Millones de años pasaron y no pasó nada, sólo silencio y la noche después de un pestañeo. Nada recuerdo, ni haber nacido, ni haber muerto. La muerte está lejos, escondida en los cementerios, y es tan vieja que algún día llegará su hora. Cojea, le falla la vista, por eso se equivoca tan a menudo, y se sienta a descansar en cualquier camino. Sus liftings no pueden engañarnos, aunque parezca de espaldas una quinceañera. A.S.Puche, Cortafuegos © 2018 Ediciones en Huida